ROCK AND ROLL

Vendrá la muerte a matarme una mañana gélida. Apretará con agujas mi estómago y corazón, los estrujará hasta secarlos. Vendrá la muerte a matarme con la velocidad del relámpago. Y susurrará al oído verdades y mentiras crueles, las suficientes para descomponer el ápice de cerebro que sobrevivirá a esa hecatombe instantánea.
Dirán, ha muerto, era buena persona, o, ha muerto, era un miserable. Y un saxofonista de jazz con la piel verde hará malabares en el escenario, y, dirá: ha muerto, la muerte lo mató, lo asesinó una mañana gélida. Aquella bandada de estorninos volará en el fondo del mar como cardúmen ahuyentado. Aquél banco de túnidos piará en los árboles camino de África.
Vendrá en breve, lo sé, la habitación cochambrosa estará dispuesta para la investigación forense: ropa sucia, tres libros abiertos y subrayados, lápices sin punta, un bolígrafo goteando agua roja. Las hojas caducas filiformes inundarán los imbornales, y llorarán los que quise, llorarán un rato, el tiempo justo de las lágrimas de cocodrilo, llorarán por ellos, todos lloramos por nosotros, nunca por los idos. Entre papeles, goteras de óxido bajo alguna frase: era un canalla, en la morgue todos los canallas esperan protocolariamente un entierro fugaz de fuego, tierra o formol. Era un genio, y llorarán por ellos, todos los genios lloran por ello. Sólo un hombre, dirán los extremistas. Sólo un hombre de extremos. Y desfilarán al lado del saxofonista de jazz con la piel verde que hace malabares, y los hijos, las nueras, los amigos, los enemigos, la amante, el amante de la amante, todos dirán:
ha venido la muerte a matarlo. Y la muerte con su mano de escamas beberá tinta china y se atragantará, y dirá: ha muerto, era mortal estúpido, y los estúpidos también llorarán.
Una jauría de lobos arrinconará a un venado en el otro extremo del globo terráqueo. Rendido, irá la muerte a matarlo. Y los lobos se lo comerán, y darán de comer a sus lobeznos y un hombre sólo en medio de la tundra los espantará con su fusil. Vendrá la muerte, sí, a matarme una mañana gélida. La habitación cochambrosa adquirirá aspecto de fosa, y dirán: ha muerto.
Y volarán poemas desolados en las esquinas llena de orines de perros. Y alguno caerá en manos de alguien, y ese alguien dirá: estoy solo. Y la muerte también irá a matarlo otra mañana gélida.

Y DE REPENTE, EN MEDIO DE LA NADA, LA POESÍA

Un revuelo de estorninos tapona el follaje de la arboleda. Todo porque, con posibilidad absoluta, apareció una nube de insectos cargada de apetitosos élitros, abdómenes y cabezas de ojos compuestos. El invierno incipiente coincide con los últimos olores en el jardín, hormigas que esperan lluvia, escarabajos en su madriguera, gorriones confiados picoteando minúsculos trozos de manzana.
La luna crece, señalas con tu mano, la luna se ensancha en el universo, colgada de un clip, sujeta a su cara oculta....."Todas la rosas blancas de la luna caían, por la ventana abierta, en el cuerpo desnudo ... Mirando aquellas carnes blandas que florecían, hundido entre mis sueños, yo estaba absorto y mudo. ¡Oh su sexo con luna! ¡Esencia indefinible de su sexo con luna! Hervían los blancores de la carne, y el rostro, perdido en lo invisible de la penumbra, lánguido, cerraba sus colores.......".... Juan Ramón Jiménez esta tarde me sorprende con jotas y bes y acordes musicales de pétalos. "....Era el enervamiento del dolor ... y cual una rosa de treinta años, opulenta y desierta, el cuerpo blanco se elevaba hacia la luna frío, espectral, azul, como una pompa muerta" ... 
Este mundo de aquí cerca gira entre reyes apoyando a reyes.... dios, rey y papa, a partir de esto, la cuadricula social mantenedora: ejército, sacerdotes, lacayos, súbditos. El mundo de allí lejos gira buscando  hambre, guerras, asesinatos.
Maldito sueño torpe... parecía que el tiempo detenido me arrancaba la cabeza con su guadaña oxidada.. no estabas... no estabas aquí al lado...... "Por los árboles henchidos de negruras hay terrores de unos monstruos soñolientos, de culebras colosales arrolladas y alacranes gigantescos......".... la luna crece, señalas otra vez.... ¿puede reflejarse su brillo puntualmente en las grietas de tus labios?, la luna grande como un ojo de vaca en medio de la mar rugiente de olas...... "Ya la luna amarillenta va subiendo. Mis pupilas, anegadas por el llanto, se han cuajado de luceros. Siento frío...¡Quién pudiera dormitar eternamente en su ensueño, olvidarse de la tierra y perderse en lo infinito de los cielos!"....Acordes inexplicables, briznas de la tarde, sábanas, sudor, saliva, olores, los nuestros.....
Juan Ramón Jiménez andaba cerca, no pregunten porqué, no lo sé, ignoro que hacían sus versos esperándome en el escritorio, qué una mosca diminuta trazando giros acrobáticos de aviones de guerra, qué tu reposado olor alrededor del globo terráqueo donde se apoyan dos libros...".¿Adonde te llevaste, negro viento, entre las hojas secas de la vida, aquel nido de paz y sentimiento que gorjeaba al alba estremecida?..."

                      

PIEDRAS

Uno iba sin compartimentar, vaya ocurrencia, un mundo salvaje lleno de despojos perfectamente tratados para alimentarnos, veneno nuestro de todos los días. Veo que, a pesar de todo, sigo cayendo en picado. Cosas de las compartimentaciones:
un cuadrado para dos besos, triángulo para el cuello, círculo para sexo (el sexo siempre es circular), rectángulo para las manos.
Son tuyas,...... diminutas, medidas, marcadas con líneas ancestrales simiescas. Las venillas contienen sangre violeta de violetas, las uñas, redondas y ajustadas, colores por venir. Uñas venideras de  días templados.
Los caminos empedrados, que tostón. Riscos, guijarros, rocas, pedacitos de murallas de hormigón, cárceles.... tropiezo mil veces. Las heridas en las piernas y caderas son grandes. Tropiezo, me levanto, vuelvo a caer. Más heridas. Más daño, más agotamiento crepuscular. "El deseo de morir era la único que me importaba; por ello he sacrificado todo, aún la muerte".........Más no, aún no, demasiadas sendas tortuosas, muchas emboscadas. Andar por el empedrado... ese es mi sino.

MILLÁN ASTRAY, BASURA HISTÓRICA

 "Nadie tiene mentalidad de revancha, nadie tiene mentalidad de venganza, pero no nos engañemos, nadie tiene mentalidad de olvido". Francisco Tomás y Valiente.

 .......legionarios pasados de ideas desfilan por la plaza mayor  exigiendo que no se retire (aplicación ley Memoria histórica), el nombre de Millán Astray a una o a ninguna de las calles que aún perduran en el solar patrio. Sacerdotes bendicen actos, la Banda de Guerra de la Hermandad toca "El novio de la muerte", se recita el "Credo Legionario". Tambores, cornetas y cuchillos, a mí la legión, joder, que pesadumbre, vaya pesadilla........
El siniestro personaje, Millán tullido, mutilado, blasfemaba ora pro nobis contra todo lo que se menaba. Matar, ser aguerridos : 
"España pronto tendrá una victoria y será una merecida victoria fascista. Fascismo, nacionalismo y falangismo son en el fondo la misma cosa". "¡Llévanos a la batalla, conducidos por tu genio guerrero, por tu energía, por tu acierto, por tu fortuna! ¡Echemos de nuestro suelo al enemigo! ¡Formemos también nuestro Ejército español! ¡Y tú, puesto al frente, levantarás tu espada victoriosa, mirando a Oriente, y saludarás al «Duce», al «Führer», ya que tú eres el Caudillo!".
No le gustaban los rebeldes tagalos, ni los moros, ni los demócratas, ni la república, ni los maestros, ni las universidades, ni la poesía. Cosa de maricones, dicen legionarios. Lo suyo era la sangre, por eso, siguiendo órdenes del ministro y general José Villaba Riquelme, (pajarraco de mal agüero), fabricó La legión, tercio de extranjeros y cueva suprema de maleantes: Viva la muerte, honor, loor, dios, patria, toque a degüello. Manco, cojo, tuerto,  siempre empapado en  sangre. Disciplinario, fascista supremo.
De todos lo que mataron, y fueron muchos, Mola, Yagüe, Queipo, Kindelán, Sanjurjo, Franco, Varela, etc..., él tenía un grado de psicopatía superior. "Fui dos años comandante de Regulares de Larache, y al regresar a la Península me destinaron a la Comisión de Táctica, donde germinó en mí la idea de crear un Cuerpo voluntario, análogo al de otros Ejércitos, para lo que fui a Argelia con objeto de estudiar la Legión frances. Lo español, indudablemente, es Tercio. Es evocador, es glorioso. Pero se trata de un cuerpo que se nutre de la propaganda en el extranjero, y Legión es palabra que por pronunciarse exactamente igual en otros idiomas era preciso adoptar, teniendo en cuenta que así se daba la exacta noción de su significado. Así, pues, ahora, al denominarse Tercio de Marruecos, constará de dos Legiones".
Y vuelta a matar: el mejor rojo es el rojo muerto, si es posible con el cuello sajado, ..... 
13 Hermandades de Antiguos Legionarios repartidas por toda la geografía se han unido y han presentado alegaciones contra la decisión del Comisionado, ya que, en su opinión, existen graves errores históricos que impiden que el creador de la Legión española se incluya dentro de la purga de calles.
Y en esas estamos, tantos años después del golpe de estado contra la segunda república, tanto crimen perpetuado por toda esta basura legionaria durante cuarenta años.... así estamos, dilucidando cuando y cómo retirar honores y nombres a tanto sinvergüenza psicoide............"Millán Astray no participó en la sublevación de 1936 ni en la represión de la Dictadura. Sí, participó en la Guerra Civil pero como miles de militares”, alegan los exlejías asediadores. Vaya basura, vociferantes, machotes, perros de la muerte, anti inteligencia....... Por cierto Esperanza, la señora Aguirre se levanta  sobre sí misma con cara de zombi y celebra al matarife como excelente persona............
Millán Astray, ingeniero de la parca, matador convulso, militar de espadón y horca, pervive en la mente de lo crepuscular sujeto a la memoria vergonzosa del crimen: “¡Cataluña y Vascongadas, Vascongadas y Cataluña, son dos cánceres en el cuerpo de la nación! ¡El fascismo, remedio de España, viene a exterminarlos, cortando en la carne viva y sana como un frío bisturí!” .....“Muera la intelectualidad traidora Viva la muerte”.
Puaf, ¡Retirada de los nombres fascistas de las calles ya!, y que con esas placas hagan fuego y cenizas y se consuman en la podredumbre de su propio pasado¡.

REUNIÓN DE PSICÓPATAS