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martes, 10 de enero de 2017

POESÍA Y NAZIS DE KIEV

"La luna asombra mi vida como si fuera una ilusión". Y uno, al leer aquellas palabras, deseaba seguir, conocer más al hombre de Moguer que en las aulas se mostraba junto a Platero. A Platero y a las jotas. Las de sus nombres y apellidos, ..." ¡Ah, si supierais los jérmenes decididos a estallar que llevo dentro! ¡Si yo pudiera emplear mi vida entera en mi pensamiento!"... jérmenes con jota de Juan Ramón, con jota de Jiménez, con jota (ideolojía) sin enes... .... agudos sin enes, "arriba el reló del campanario"..... rimas y palabras expresas bajadas de las nubes: "¿En qué jardín, de qué rincón, de dónde rosalearán aquellas manos bellas?, ¿Cuál es la mano pérfida que esconde los senos de celindas y de estrellas?"......Aparece  "Vida" Volumen I. "Días de mi vida", en edición de Mercedes Juliá y María de los Ángeles Sanz Manzano. Pre-Textos. Valencia. 884 páginas sin desperdicio.... Se pregunta y con razón Trapiello quién deshará en lo posible la leyenda negra que persiguió a Juan Ramón desde muy joven: el sambenito de la cursilería que le colgaron no se sabe muy bien por qué.... "¡En el amor está la estrella! ¡A ver quién puede cojerla!". 
...... aparezco y desaparezco en las jotas y las ges. Mirad a Yarosh, filólogo de 42 años, se pasea por Ucrania con pasamontañas de combate y se la trae floja la poesía. Es uno de los duros del Maidán, su héroe es Stepán Bandera, el aliado de los nazis durante la Segunda Guerra Mundial que ha salido a relucir  presentado como un luchador por la independencia ucrania. "¿De extrema derecha? ¿Fascista yo?. El nacionalismo ucranio no es xenófobo ni antisemita. Buscamos proteger lo nuestro, garantizar que los ucranios vivan tranquilos en su territorio, y eso incluye a las minorías nacionales".Escupo tabaco de mascar en el suelo, puaf, 10.000 hombres que reciben formación militar y "educación patriótica". La patria de mierda de los patriotas de mierda.....
Lo sé, he saltado de Moguer Kiev en nada, apenas medio trago de café duro y aromatizado. "Hoy me deshueso ante ustedes. Verán ustedes huesos escritos"....Sí, me deshueso debajo de sus pies, de sus dedos pintados, de su boca .. bebernos el alma como demonios, seres del submundo que absorben lo más hondo, lo entrañable (entrañable viene de entrañas). De la poesía a la guerra y de la guerra a tu cuerpo sujeto al mío como una lapa, imposible vivir sin morir un poco así, atados a estos correajes,.. "tu cuerpo, ya sin mis amantes huellas, errará por los grises olivares, cuando la brisa mueva las estrellas allá sobre la calma de los mares"...


jueves, 1 de diciembre de 2016

Y DE REPENTE, EN MEDIO DE LA NADA, LA POESÍA

Un revuelo de estorninos tapona el follaje de la arboleda. Todo porque, con posibilidad absoluta, apareció una nube de insectos cargada de apetitosos élitros, abdómenes y cabezas de ojos compuestos. El invierno incipiente coincide con los últimos olores en el jardín, hormigas que esperan lluvia, escarabajos en su madriguera, gorriones confiados picoteando minúsculos trozos de manzana.
La luna crece, señalas con tu mano, la luna se ensancha en el universo, colgada de un clip, sujeta a su cara oculta....."Todas la rosas blancas de la luna caían, por la ventana abierta, en el cuerpo desnudo ... Mirando aquellas carnes blandas que florecían, hundido entre mis sueños, yo estaba absorto y mudo. ¡Oh su sexo con luna! ¡Esencia indefinible de su sexo con luna! Hervían los blancores de la carne, y el rostro, perdido en lo invisible de la penumbra, lánguido, cerraba sus colores.......".... Juan Ramón Jiménez esta tarde me sorprende con jotas y bes y acordes musicales de pétalos. "....Era el enervamiento del dolor ... y cual una rosa de treinta años, opulenta y desierta, el cuerpo blanco se elevaba hacia la luna frío, espectral, azul, como una pompa muerta" ... 
Este mundo de aquí cerca gira entre reyes apoyando a reyes.... dios, rey y papa, a partir de esto, la cuadricula social mantenedora: ejército, sacerdotes, lacayos, súbditos. El mundo de allí lejos gira buscando  hambre, guerras, asesinatos.
Maldito sueño torpe... parecía que el tiempo detenido me arrancaba la cabeza con su guadaña oxidada.. no estabas... no estabas aquí al lado...... "Por los árboles henchidos de negruras hay terrores de unos monstruos soñolientos, de culebras colosales arrolladas y alacranes gigantescos......".... la luna crece, señalas otra vez.... ¿puede reflejarse su brillo puntualmente en las grietas de tus labios?, la luna grande como un ojo de vaca en medio de la mar rugiente de olas...... "Ya la luna amarillenta va subiendo. Mis pupilas, anegadas por el llanto, se han cuajado de luceros. Siento frío...¡Quién pudiera dormitar eternamente en su ensueño, olvidarse de la tierra y perderse en lo infinito de los cielos!"....Acordes inexplicables, briznas de la tarde, sábanas, sudor, saliva, olores, los nuestros.....
Juan Ramón Jiménez andaba cerca, no pregunten porqué, no lo sé, ignoro que hacían sus versos esperándome en el escritorio, qué una mosca diminuta trazando giros acrobáticos de aviones de guerra, qué tu reposado olor alrededor del globo terráqueo donde se apoyan dos libros...".¿Adonde te llevaste, negro viento, entre las hojas secas de la vida, aquel nido de paz y sentimiento que gorjeaba al alba estremecida?..."
                      

martes, 29 de noviembre de 2016

ENTREPOESÍA

Decaemos juntos el mes y yo. La canícula evapora asfalto, que horror de medianías. Me habría gustado hablar de quásares con Hawking, de teoría cuántica en Starmus festival, al menos el tono de las conversaciones gilipollas sobre bases extraterrestres en las Columbretes, habría sido dulce.
Es cierto, no soy el mismo, los libros, las páginas hirientes me joden el alma: "Es para llorar que apuntamos los fusiles sobre el día....Y sobre nuestra memoria de carne......Es para llorar que apreciamos nuestros huesos y a la muerte sentada...." canta Huidobro... ¿quién cojones es Huidobro?, ¿un poeta?, ¿Qué mierda es un poeta?....."Es para llorar que abrimos la mente a los climas de impaciencia, y que no apagamos el fuego del cerebro... Es para llorar que la muerte es tan rápida, Es para llorar que la muerte es tan lenta...".No encontrarte en esta esquina es dificilísimo para mí. Ahoga las frases."Cuando ella llegaba dejaba una parte más hermosa muy lejos...,Cuando ella se iba algo se formaba en el horizonte para esperarla. Sus miradas estaban heridas y sangraban sobre la colina, tenía los senos abiertos y cantaba las tinieblas de su edad. Era hermosa como un cielo bajo una paloma...."........¿qué diablos es la poesía?...
Escribo a vuelapluma, rápido, veloz. El cielo y el infierno estallan de un modo implacable. Dos mil guerras (todas las del mundo y las del ultramundo), coinciden enfrentadas en mi cerebro. El dolor, la pena, me pueden. Pero sólo a veces. Otras empuño armas, machetes y sangre, toques a degüello. 
 Malditos sentimientos. malditos sentimentales. Maldita poesía.


jueves, 7 de julio de 2016

POESÍA Y TORMENTA

Por ahí asoman las cumulonimbus, el poniente huele a tormenta, que plan ideal a poner en práctica. Necesito activar el último ensamble de pierna- ingle, testículo- pene. La operación, (no me detengo en datos técnicos), resulta un éxito, ahora sólo necesito la luz del rayo divino, la tormenta perfecta que se ciña a su cometido, 
"el gradiente atmosférico aumenta de una forma rápida, creando un campo eléctrico de miles de voltios/metro entre nube y tierra. Durante este proceso, el sistema PDC capta y almacena la energía de la atmósfera en su interior. El cabezal emite un trazador ascendente en forma de impulso de alta frecuencia a partir de la energía almacenada cuando el control de carga detecta que está próxima la caída de un rayo (valor de tensión cercano al de ruptura del gradiente de la atmósfera). Mediante el trazador ascendente, se facilita un camino ionizado de baja impedancia para la descarga hacia tierra de la energía almacenada en la nube, a través del conductor bajante de la instalación, neutralizando el potencial de tierra.", cuenta el manual...........
La tormenta, gran tormenta, adorado meteoro. Vapor de agua, aire caliente, enfriamiento, condensación, nube, frío, hielo, viento. ¡¡¡¡Y rayos!!!!!!. La pierna tiene movimiento propio, impulsos, capacidad, el pene también se activa, cuando el bipass deja fluir la sangre, se pone duro como una torre......... ¡¡qué alegría obscura!!!
Cuanta semejanza simple con la espuria condición amatoria, con la física incólume de los seres vivos.
He deseado en apenas poco tiempo no sólo el propósito último de la creación, Prometeo, sino el crimen vulgar sin repulsión. Y me satisface esa sensación.
Eso hace que tuerza el rostro. 
De nube en nube caen
los pianos de la altura,
los armarios azules,
las sillas y las camas cristalinas.
Todo lo arrastra el viento.

He obviado esta mañana a algunos personajes públicos relacionados con esta lista enorme de amputaciones. No significa, empero, que tengan un segundo de relax en la crítica diaria. Blair, Aznar, Bush. Las Azores.
Aunque intenten hacernos comprender que ya son prehistoria, no lo son. Están aquí, delante de ustedes, en sus poltronas apoltronados y bebiendo gintonics sin empacho. Asesinos legales de mierda.
 El término asesino saben que procede etimológicamente del árabe ḥaššāšīn, "adictos al cáñamo indio" o hashis. Éstos tres, con el beneplácito de la banca mundial, las industrias armamentísticas, los empresarios concesionarios durante, las otros empresarios concesionarias después, y la manipulación informativa reducida al mínimo común denominador, montaron el gran show del petróleo negro rojo, la grand bouffe de sicarios, ejércitos invasores, muertes bestiales, violaciones y tortura, montaron, diríamos, un escenario idóneo para ennnegrecer el mundo más si cabía.
Prometo que me gustaría tenerlos al alcance. Tres cabezas huecas con mucho que ganar, cabrones. Bien pensado, creo que descartaría cualquier órgano de Aznar, parece inservible total. Un picha fría de media hostia, muy parecido al Borbón, actual rey: otro minipene al servicio de la estulticia.

Un perro ladra en la tormenta
y su aullido me alcanza entre relámpagos
y al son de los postigos en la lluvia
yo sé lo qu convoca noche adentro
esa clamante voz en la casona
tal vez deshabitada
dice sumariamente el desconcierto
la soledad sin vueltas
un miedo irracional que no se aviene
a enmudecer en paz
y tanto lo comprendo
a oscuras / sin mi sombra
incrustado en mi pánico
pobre anfitrión sin huéspedes
que me pongo a ladrar en la tormenta.

Oh, poesía rencorosa que me alcanzas como una espina. Oh dioses del averno, madre tempestad ...