HOJAS SECAS

...........y uno sabe que no hay nada en esta hoja seca malabar virtual. Un folio estúpido que resume estupideces.
Elegí las palabras antes que un croissant de cincuenta céntimos, este es el precio vertiginoso de mi escrito.
La lengua se retuerce en la enfermedad, mejor no decir que procede a la caída de defensas, es necesario para mi ego escribir, no escribir, publicitar en una mierda de blog lo que casi nadie lee, o cuando leen  hacen sentirme el más desafortunado de los escritores sin nombre.
La calle retuerce a personas sin código de barras. Los hay a miles entre cartones y mantas que reparte la cruz roja. Todos son desdentados igual que yo. A todos les gusta el vino, igual que a mí. Santos bebedores. Rififafes de la vida. Hablo, expongo a Melville y en los comedores sociales pocos entienden lo que expongo. En realidad nada digo, estoy fuera de ese lugar, bastante tiene con la porquería que les ha tocado vivir. Calle, rincones, frío, muerte paulatina de neuronas en torno a miserias personales.
Aquí ando bajo la luvia de los desheredados. Sin comida y con alcohol. En occidente es fácil el alcohol. Anestesia, aniquila, el alcohol es todo un espectáculo que nace en las clases altas y parece o acontece en las clase bajas. El caso es que las clases, eso que la línea neoliberal afirma, sostiene y repite no existen, marcan su diferencia en torno a la toxicidad y la pobreza.
No es lo mismo un  pijo alcoholizado, cocainizado, que un paria ebrio, borracho de mierda según cánones.
y uno sabe que no hay nada en esta hoja seca malabar virtual. Un folio estúpido que resume estupideces.
En el banco de cualquier avenida central, logran taparse con una manta algunos. Y después andar kilómetro hasta el comedor. Y la sopa con pelotas, carne picada, o los macarrones, plato social. Anda el mundo enrededor, no podría ser de otro modo. El mundo cristiano apostólico rinde cuentas en la caridad, no en la justicia social. El político, el mundo político, rinde cuentas en pautas de  paz social de agentes determinados por una constitución ajena la constitucionalidad. Puta basura.
La sociedad fragmentada mira cada una a un lado produciendo mucha más fragmentación.
Hablo con desdentados igual que yo: Las filas de la insurrección han emanando espontáneas cuando las causas han sido determinantes.
Y me piden un trago de vino porque no saben, o no se atreven, o no confían, o están hastiados.
Los demás, el mundo óptimo, circula en torno a televisión o informaciones  absurdas en facebook o
redes constantes y contaminadas de control.
La calle retuerce a personas sin código de barras. Los hay a cientos entre cartones y mantas que reparte la cruz roja. Todos son desdentados igual que yo. A todos les gusta el vino, igual que a mí. Santos bebedores. Rififafes de la vida, tonterías de alienados constantes. Nadie sabe ni quiere saber nada.
Llueve. Llueve lluvia y llueve hambre. Llueve tabaco, vil nicotina. Llueve angustia por el amor. Llueve a cachos desamor. Llueve en los desposeídos del primer mundo. Llueve vino. Llueve navidad cargada de mierda dosificada. Llueve tenacidad en la pobreza.
Elegí las palabras antes que un croissant de cincuenta céntimos, este es el precio vertiginoso de mi escrito.
Y no se lo leí a nadie. Y marché a las filas de la legión de los desarraigados, de los sin dientes, del culmen proletariado desheredado agarrado a las filas literarias de los imposibles.
Y el amor se me escurría entre los dedos, cuestión de tiempo, el amor líquido que no aguantará más que lo necesario en torno a la miseria.
y uno sabe que no hay nada en esta hoja seca malabar virtual.

GUERRILA

Paseaba la guerrilla insurrecta por la calle mayor, gran vía reconvertible en terrazas y chicas con minifalda que toman cervezas esperando al sol gerundio. El sol gerundio es un artefacto que resplandece de vez en cuando en lontananza y del que todos se acuerdan cuando se ausenta. He pisado el escarabajo kafkiano, kafka mismo con dolor de genitales. 
La guerrilla misma tiene estas cosas, igual te libra o libramos del fusil de asalto, y digo, .... abandonamos  la zona del río Ñancahuazú para escalar los altos cordones montañosos ubicados al oeste y dirigirnos hacia la zona de La Higuera.  Fusiles, pistolas, lanzagranadas, granadas de mano, granadas para fusil AP-45, proveedores, cartuchos, ametralladoras M60, minas antipersona, equipos de radio y explosivo Anfo, morrales de campaña.
Paseaba yo por la rambla dónde espera la negra flor, dónde todos reímos, jaja, que risa, envueltos en loor de tapitas y remembranzas, dónde  peinados y capas de ceras fulgen entre watsaps y facebooks, y las risas superan el sonido ronco del poniente en la mar.
Paseaba uno, ya digo y reitero, pensando en Rio Grande : ... "el aislamiento sigue siendo total; las enfermedades han minado la salud de algunos compañeros, obligándonos a dividir fuerzas, lo que nos ha quitado mucha efectividad; la base campesina sigue sin desarrollarse; aunque parece que mediante el terror planificado, lograremos la neutralidad de los más, el apoyo vendrá después. No se ha producido una sola incorporación."..Los comienzos no serán fáciles; serán sumamente difíciles. Toda la capacidad de represión, toda la capacidad de brutalidad y demagogia de las oligarquías se pondrá al servicio de su causa. Nuestra misión, en la primera hora, es sobrevivir, después actuará el ejemplo perenne de la guerrilla realizando la propaganda armada en la acepción vietnamita de la frase, vale decir, la propaganda de los tiros, de los combates que se ganan o se pierden, pero se dan, contra los enemigos. La gran enseñanza de la invencibilidad de la guerrilla prendiendo en las masas de los desposeídos. La galvanización del espíritu nacional, la preparación para tareas más duras, para resistir represiones más violentas. El odio como factor de lucha; el odio intransigente al enemigo, que impulsa más allá de las limitaciones del ser humano y lo convierte en una efectiva, violenta, selectiva y fría máquina de matar".
Joder, me duele el alma, el níveo y nulo espíritu que come fartons secos mientras contempla a los caminantes ociosos o lúdicos. Nada merece la pena, igualo, nada salvo la insurrección, ¿pero?,¿ merece de verdad la pena? .Me contradigo, luego existo.
Paseaba la otra guerrilla insurrecta vigilando cincuenta céntimos que vale este escrito en un ciber cualquiera de barrio.
Paseábamos por el cielo de la jungla que rinde homenaje plúmbeo a la ciudad nublando las nubes.
Cierran las esquinas sus olores de semáforos, su poesía maloliente, la negación....... amanece la guerrilla otra vez y siempre...."Toda nuestra acción es un grito de guerra contra el imperialismo y un clamor por la unidad de los pueblos contra el gran enemigo del género humano: los Estados Unidos de Norteamérica. En cualquier lugar que nos sorprenda la muerte, bienvenida sea, siempre que ese, nuestro grito de guerra, haya llegado hasta un oído receptivo, y otra mano se tienda para empuñar nuestras armas, y otros hombres se apresten a entonar los cantos luctuosos con tableteo de ametralladoras y nuevos gritos de guerra y de victoria".... 
Un tipo, un chico, una chica, dos, me miran impertinentemente. Sus camisetas marcan marcas americanas sin sostén..... 
La guerrilla desfila huyendo de los bares de media tarde.... vaya mundo bizco bajo el sol gerundio. Panda de anormales.

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